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CAPÍTULO 68
O Vergalho
Tais eram as reflexões que eu vinha fazendo, por aquele
Valongo fora, logo depois de ver e ajustar a casa. Interrom-
peu-mas um ajuntamento; era um preto que vergalhava
ou- tro na praça. O outro não se atrevia a fugir; gemia
somente estas únicas palavras:
- "Não, perdão, meu senhor; meu se- nhor, perdão!" Mas
o primeiro não fazia caso, e, a cada súplica, respondia
com uma vergalhada nova.
- Toma, diabo! dizia ele; toma mais perdão, bêbado!
- Meu senhor! gemia o outro.
- Cala a boca, besta! replicava o vergalho.
Parei, olhei... justos céus! Quem havia de ser o do
vergalho? Nada menos que o meu moleque Prudêncio - o
que meu pai libertara alguns anos antes. Cheguei-me;
ele deteve- se logo e pediu-me a bênção; perguntei-lhe
se aquele preto era escravo dele.
- É, sim, nhonhô.
- Fez-te alguma coisa?
- É um vadio e um bêbado muito grande. Ainda hoje deixei
ele na quitanda, enquanto eu ia lá embaixo na cidade,
e ele deixou a quitanda para ir na venda beber.
- Está bom, perdoa-lhe, disse eu. - Pois não, nhonhô
manda, não pede. Entra para casa, bêbado!
Saí do grupo, que me olhava espantado e cochichava as
suas conjeturas. Segui caminho, a cavar cá dentro uma
infinidade de reflexões, que sinto haver inteiramente
perdido; aliás, seria matéria para um bom capítulo,
e talvez alegre.
Eu gosto dos capítulos alegres; é o meu fraco. Exteriormente,
era torvo o episódio do Valongo; mas só exteriormente.
Logo que meti mais dentro a faca do raciocínio achei-lhe
um miolo gaiato, fino e até profundo. Era um modo que
o Prudêncio tinha de se desfazer das pancadas recebidas,
- transmitindo-as a outro.
Eu, em criança, montava-o, punha- lhe um freio na boca,
e desancava-o sem compaixão; ele gemia e sofria. Agora,
porém, que era livre, dispunha de si mesmo, dos braços,
das pernas, podia trabalhar, folgar, dormir, desagrilhoado
da antiga condição, agora é que ele se desbancava: comprou
um escravo, e ia-lhe pagando, com alto juro, as quantias
que de mim recebera. Vejam as sutilezas do maroto!
CAPÍTULO 69
Um Grão de Sandke
Este caso faz-me lembrar um doido que conheci. Chamava-se
Romualdo e dizia ser Tamerlão. Era a sua grande e única
mania, e tinha uma curiosa maneira de a explicar.
- Eu sou o ilustre Tamerlão, dizia ele. Outrora fui
Romualdo, mas adoeci, e tomei tanto tártaro, tanto tártaro,
tanto tártaro, tanto tártaro, que fiquei Tártaro, e
até rei dos Tártaros. O tártaro tem a virtude de fazer
Tártaros.
Pobre Romualdo! A gente ria da resposta, mas é provável
que o leitor não se ria, e com razão; eu não lhe acho
graça nenhuma. Ouvida, tinha algum chiste; mas assim
contada, no papel, e a propósito de um vergalho recebido
e transferido, força é confessar que é muito melhor
voltar à casinha da Gamboa; deixemos os Romualdos e
Prudêncios.
CAPÍTULO 70
Dona Plácida
Voltemos à casinha. Não serias capaz de lá entrar hoje,
curioso leitor; envelheceu, enegreceu, apodreceu, e
o proprietário deitou-a abaixo para substitui-la por
outra, três vezes maior, mas juro-te que muito menor
que a primeira. O mundo era estreito para Alexandre;
um desvão de telhado é o infinito para as andorinhas.
E vejam agora a neutralidade deste globo, que nos leva,
através dos espaços, como uma lancha de náufragos, que
vai dar à costa: dorme hoje um casal de virtudes no
mesmo espaço de chão que sofreu um casal de pecados.
Amanhã pode lá dormir um eclesiástico, depois um assassino,
depois um ferreiro, depois um poeta, e todos abençoarão
esse canto de terra, que lhes deu algumas ilusões. Virgília
fez daquilo um brinco; designou as alfaias mais idôneas,
e dispô-las com a intuição estética da mulher elegante;
eu levei para lá alguns livros, e tudo ficou sob a guarda
de Dona Plácida, suposta, e, a certos respeitos, verdadeira
dona da casa.
Custou-lhe muito a aceitar a casa; farejara a intenção,
e doía-lhe o ofício; mas afinal cedeu. Creio que chorava,
a prin- cípio: tinha nojo de si mesma. Ao menos, é certo
que não levantou os olhos para mim durante os primeiros
dois meses; falava-me com eles baixos, séria, carrancuda,
às vezes triste.
Eu queria angariá-la, e não me dava por ofendido, tratava-a
com carinho e respeito; forcejava por obter-lhe a benevolência,
depois a confiança. Quando obtive a confiança, imaginei
uma história patética dos meus amores com Virgília,
um caso anterior ao casamento, a resistência do pai,
a dureza do marido, e não sei que outros toques de novela.
Dona Plácida não rejeitou uma só página da novela; aceitou-as
todas. Era uma necessidade da consciência. Ao cabo de
seis meses quem nos visse a todos três juntos diria
que Dona Plácida era minha sogra. Não fui ingrato; fiz-lhe
um pecúlio de cinco contos, - os cinco contos achados
em Botafogo, - como um pão para a velhice. Dona Plácida
agradeceu-me com lágrimas nos olhos, e nunca mais deixou
de rezar por mim, todas as noites, diante de uma imagem
da Virgem que tinha no quarto. Foi assim que lhe acabou
o nojo.
CAPÍTULO 71
O Senão do Livro
Começo a arrepender-me deste livro. Não que ele me canse;
eu não tenho que fazer; e, realmente, expedir alguns
magros capítulos para esse mundo sempre é tarefa que
distrai um pouco da eternidade. Mas o livro é enfadonho,
cheira a sepulcro, traz certa contração cadavérica;
vício grave, e aliás ínfimo, porque o maior defeito
deste livro és tu, leitor.
Tu tens pressa de envelhecer, e o livro anda devagar;
tu amas a narração direita e nutrida, o estilo regular
e fluente, e este livro e o meu estilo são como os ébrios,
guinam à direita e à esquerda, andam e param, resmungam,
urram, gargalham, ameaçam o céu, escorregam e caem...
E caem! - Folhas misérrimas do meu cipreste, heis de
cair, como quaisquer outras belas e vistosas; e, se
eu tivesse olhos, dar-vos-ia uma lágrima de saudade.
Esta é a gran- de vantagem da morte, que, se não deixa
boca para rir, também não deixa olhos para chorar...
Heis de cair. Turvo é o ar que respirais, amadas folhas.
O sol que vos alumia, com ser de toda gente, é um sol
opaco e reles, de cemitério e carnaval.
CAPÍTULO 72
O Bibliômano
Talvez suprima o capítulo anterior; entre outros motivos,
há aí, nas últimas linhas, uma frase muito parecida
com despropósito, e eu não quero dar pasto à crítica
do futuro.
Olhai: daqui a setenta anos, um sujeito magro, amarelo,
grisalho, que não ama nenhuma outra coisa além dos livros,
inclina-se sobre a página anterior, a ver se lhe descobre
o despropósito; lê, relê, treslê, desengonça as palavras,
saca uma sílaba, depois outra, mais outra, e as restantes,
examina-as por dentro e por fora, por todos os lados,
contra a luz, espaneja- as, esfrega-as no joelho, lava-as,
e nada. Fica sempre o mesmo despropósito. E um bibliômano.
Não conhece o autor; este nome de Brás Cubas não vem
nos seus dicionários biográficos. Achou o volume, por
acaso, no pardieiro de um alfarrabista. Comprou- o por
duzentos réis. Indagou, pesquisou, esgaravatou, e veio
a descobrir que era um exemplar único...
Unico! Vós, que não só amais os livros, senão que padeceis
a mania deles, vós sabeis mui bem o valor desta palavra,
e adivinhais, portanto, as delícias de meu bibliômano.
Ele rejeitaria a coroa das Índias, o papado, todos os
museus da Itália e da Holanda, se os ho vesse de trocar
por esse único exemplar; e não porque seja o das minhas
Memórias, fazia a mesma coisa com o Almanac de Laemmert,
uma vez que fosse único.
O pior é o despropósito. Lá continua o homem inclinado
sobre a página, com uma lente no olho direito, todo
entregue à nobre e áspera função de decifrar o despropósito.
Já prometeu a si mesmo escrever uma breve memória, na
qual relate o achado do livro e a descoberta da sublimidade,
se a houver por baixo daquela frase obscura. Ao cabo,
não descobre nada e contenta-se com a posse. Fecha o
livro, mira-o, remira-o, chega-se à janela e mostra-o
ao sol.
Um exemplar único. Nesse momento passa-lhe por baixo
da janela um César ou um Cromwell, a caminho do poder.
Ele dá de ombros, fecha a janela, estira-se na rede
e folheia o livro devagar, com amor, aos goles... Um
exemplar único! |
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